Invisible

Desaparecer, esfumarse, transparentarse. La materia no me lo permite pero igual si cierro los ojos, concentro la energía y repito el mantra consigo seguir en el mundo un par de metros por encima de los edificios y observar con risa de buda al resto de humanos desperdiciando sus vidas de un lado para otro.

Creo que a esto se le llama meditar. Una bomba de humo a lo ninja. O la excelencia de los fuertes.


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Queridos, nuestra sociedad está en manos de una piara de cerdos que comen mierda a dos carrillos y piensan que esa esquirla de luz que se cuela entre dos maderos es el sol. Cerdos que gruñen y arrugan su nariz gorda y basta y que nunca han salido de su chamizo apestoso, ni lo pretenden. Cerdos que imponen su ley gorrina y dictatorial y pretenden que los delfines coman la mierda de la mierda que ellos cagan.

Y, lo siento, los delfines preferimos nadar en mar abierto, jugar con las olas y los destellos del agua, comer pescado fresco y mecer la piel suave y agradable de otros delfines. Preferimos besar el morro fino y estilizado de nuestros iguales, conversar entre nosotros y dejarnos acariciar por un yodo que huele a libertad.

Además, los delfines somos solidarios entre nosotros y el cerdo lucha contra todos en un patetismo obsceno y poco eficaz. Por eso, nunca un cerdo contrahecho y hórrido podrá encerrar a un delfín inteligente, bello y de aerodinámica perfecta.

Delfines, recordad: a todo puerco le llega su San Martín.


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Por cierto, en estas ha llegado la primavera.

¡Feliz primavera a todos!


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Momento musical con vídeo fake que esta delfín adora. Crystalfilm de Little Dragon, que ya he puesto antes pero que marca mi banda sonora de hoy.

33 y sonrisa

Llegaron los 33. Sonrío y el sol radiante que brilla hoy sobre Barcelona me devuelve el gesto. 

Olor de café, ducha y música. 

Y salgo a la calle que está donde siempre. Nueva sonrisa, enciendo el interruptor y a bailar. 

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Momento musical, Vino Dulce de El Último de la Fila. Que lo llevo en la cabeza desde ayer. 

Pedacito de norte

El fin de semana me como un pedacito de norte. Abro un ojo en la ría de Bilbao después de tarde cálida y una noche con una temperatura deliciosa rodando por las tabernas del puerto viejo de Getxo. La primavera está a puntito de explotar y el cielo regala un sol cariñoso, suave y que seca la humedad que llevo metida en los huesos. Y, por lo que parece, del resto de humanos que pueblan el paseo marítimo de la ciudad pertrechados tras ese particular look de la zona que requiere de gafas de sol enormes, bolsos italianos y botas de piel las señoras, Jersey de pico, chinos y náuticos los caballeros también están en modo caracol.

Pintxo de tortilla en el Cubita, local que limita uno de lo promontorios de la ría y para Bilbao. Más pintxos, más zuritos y al Museo de Arte Moderno, donde descubro fascinada a Europa raptada por Zeus disfrazado a modo de cabestro blanco. El Rapto de Europa, de Rubens. Y un descubrimiento que me fascina: El Retrato de la Condesa Mathieu de Noailles. ura decandencia d'entre siècles en las sabias pinceladas de Zuluoaga. Palidez extrema, ojeras profundas bajo una mirada acuosa, delgadez lánguida y algo de parafernalia para el consumo de opio. En un enorme lienzo de negros intensos, rosas luminosos y azules desdibujados. Una preciosidad que me enamora.

La noche se alarga, a su bola, sin frío pero más ventosa que el día. Y amanece de nuevo. Un día más gris, más eléctrico, menos primaveral. Y vuelven los pintxos en el Tamarises y luego en el Igeretxe. Y rumbo a Barrika: hermosa playa desde la que disfruto de un viento del norte que mece a unas bonitas olas y que trae aromas de la ría de Cantabria. En las colinas el verde brilla salpicado de margaritas blancas y amarillas y respiro. Fuerte. Para quedarme con este hermoso paisaje donde dejo un trocito de corazón. Y donde prometo volver.

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Momento musical, C'est si Bon, de Louis Amstrong, con el despido una semana de vacaciones. Dejo que el ritmo acompañe mi noche y busco un sueño merecido.

Compras y cumples

Día consumista desde Callao hasta Orense pasando por Malasaña. El Corte Inglés está en la ruta: sólo entro en ese templo de la naftalina y los cardados con brillantina cuando estoy en Madrid y acompaño a uno de mis primos. Es como una suerte de experiencia madrileña de alto voltaje a compensar con un rato largo en una cervecería de esas con camareros simpáticos que te llaman bonita y te invitan a la segunda caña. Y que, aprovechando que dices que eres catalana, te dicen que el Barça está entrando una época oscura.

- Eso parece. Sí. Pero la la época oscura es general. También en política.
- Claro. Y de eso los catalanes sabéis mucho.
- ...
- Con todo el rollo de la independencia. Más lío.
- Es una cortina de humo. Tapa la corrupción.

El camarero se da la vuelta mientras murmura que algo de eso hay en Madrid, también. Me mira.

- Pero bueno, aquí hasta que no haya una revolución todo seguirá igual. Estamos muy acomodados.

Y atiende a un señor con sombrero de ala ancha que pide un café con leche. En las pantallas televisivas Chávez muere una y otra vez, en bucle aderezado con discursos estúpidos y planos de unas personas que se autodenominan comentaristas, llevan mucho maquillaje y se sientan un un sofá de color burdeos.

Y yo observo mis bolsas llenas de regalos y caprichos que forman parte del sistema que sostiene la mierda y los cadáveres en el armario.

Como Chávez. Como el fútbol. Como la televisión. Como el café en vaso.


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Momento musical, muy naïf y muy al pelo. Se lo dedico a Alicia que hoy entra en el último de los 20. Cumpleaños Feliz de Parchís

Sigue todo en su sitio

Ventas, los bares llenos por un partido del Real Madrid,  la Castellana y sus glorietas, Atocha y sus trenes y el bono bus de 10 viajes a 12,20€. 

Paseo, converso, río e inauguro los días madrileños con una de esas cañitas tan bien tiradas que abundan por estos lares. Diluvia a ratos. Y gana el Real Madrid. 

Las ediciones locales de los diarios siguen hablando de escándalos en la sanidad, del caso Madrid Arena y de tijeretazos que van y vienen. Mientras, en Cataluña parece que las cuerdas se siguen tensando. 

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Opacidades

Tensión que me relataba hace un par de días Esperança Padilla Richart, una periodista de raza, vocacional y con dos ovarios, acostumbrada a bregar en las calles y manejar los datos más duros. A pelo y con un Premio Tassis Torrrent de periodismo comarcal por su "Una nit entre les obreres del paradís" en el bolsillo, mi amiga ha dicho basta. Siete años de buen trabajo en el Diari de Girona acaban, entre otras cosas, por un enrarecimiento del ambiente informativo, me cuenta. 

- Hay una opacidad tal en los poderes públicos que una periodista no puede informar como debería. No te dan acceso a ningún documento, no te dejan preguntar. Por cuestiones de una construcción de país. Y cuando la verdad está en un horizonte tan lejano que ya es inalcanzable, te desesperas. 

Que los periodistas puedan acceder a los documentos de los poderes públicos para contrastar un ejercicio de responsabilidad y transparencia imprescindible para la calidad democrática. Poder hacer preguntas que incomoden a los políticos también. Igual que sacar a la luz los cadáveres de los armarios de partidos, sindicatos, judicaturas, hospitales, universidades y toda institución con sótanos oscuros. Sin eso, queridos, el cortijo se convierte en una ancha es Castilla y un tonto el último. Que, de hecho, es lo que está pasando. 

Padilla deja el Diari. Mala noticia para los lectores. La buena es que es una suerte de Ave Fénix que ha decidido centrarse en escribir un libro. Un proyecto que menciono con toda la mala leche para comprometerla y también para animarla. 

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Momento musical, Find a Romance, de Bigott. Nouveauté que me hace sonreír al despertar. 

De nuevo en Madrit

Madrugón al canto. Por llamar de alguna manera a esa hora indefinida en la que por las calles de Barcelona no roda ni una triste alma, en la que cae el diluvio universal y en la que salgo de mi casa pertrechada bajo un abrigazo impermeable y una maleta de dimensiones elefantiásicas. Que por una vez que me desplazo en tren, pues, oyes, aprovecho y me llevo medio armario y parte de mi ajuar.

De lo que deduzco que las tan denostadas normas del equipaje en los aeropuertos son en realidad parte de una conspiración encubierta para agudizar el ingenio de los ciudadanos para que redefinan su concepto de "imprescindible". Pensamientos de recién levantada poco trascendentes.

Llego Sants con tiempo y ¡ea! a casi 300km/hora hacia Madrid. Duermo, me despierto entre la niebla en Los Monegros. Vuelvo a dormir y ya estoy en Guadalajara. Hora del café y Atocha. La ciudad está ya activa, en pleno movimiento y con los bares llenos de personas desayunando. Para mi cuerpo es casi la hora del vermut, así que respiro, me tomo otro café y a aguantar hasta la hora de la siesta.

Luego, a comerme la tarde y la noche. Que ya os contaré.


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Momento musical, Centro di Gravità Permanente de Franco Battiato, que hoy me ha recordado Ángel Carmona vía Hoy empieza todo mientras dormisqueaba en el tren.

De cacas, puertas y ventanas

Fiestas de Sant Medir en el barrio de Gràcia. Lo que quiere decir que te despiertan las batucadas a las ocho de la mañana, sales a la calle y te la encuentras llenas jinetes vestidos a lo tuno que tiran caramelos de colores encima de hordas de niños, papás y abuelos enloquecidos. Sacos y bolsones en ristre, estos especímenes que navegan entre lo kumba y lo hipster siguen a las carrozas desde donde se lanzan los caramelos mientras esquivan las enormes mierdas que sueltan los equinos.

La peste a caca estará ahí varios días, igual que los restos de caramelos aplastados en el suelo.

Ha sido mi primer Sant Medir en el barrio y no he conseguido entender nada.


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Higiene
Y menos mal que si logras zafar la marabunta caramélica llegas a la piscina y nadas en sus aguas benéficas y fresquitas. Y lo bien que se está. En silencio. Respiras. Fluyes. Y ya. Te limpias la mente y el cuerpo.

Limpieza mental que sigue durante todo el fin de semana en uno y otro formato hasta la última hora del domingo. Cierras puertas, abres ventanas, lloras, ríes y te das cuenta de que al final, todo vale la pena.

Ahora es mi turno. Además, la primavera está al caer.


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Momento musical, Heartbeats, de José González. Hará casi 4 años que lo vimos en el Palau de la Música. ¿Os acordáis?